我蹲在阁楼积灰的木箱前，指尖触到一块硬邦邦的布料。掀开时，一抹刺目的金黄跳进眼里——是奶奶那只从不离身的黄金手镯。镯身刻着繁复的花纹，像盛放的向日葵，边缘却有些磨损，显然被摩挲过无数次。

“这是咱家的宝贝，”奶奶临终前握着我的手，声音轻得像片羽毛，“不是因为它值多少钱，是因为……”她顿了顿，浑浊的眼睛突然亮起来，“因为它装着好多好多的爱。”

我把它套在腕间，金属的温度透过皮肤传来，忽然想起小时候趴在奶奶膝头听故事的场景。那时她总说，这镯子是曾祖母留下的。抗战时期，曾祖母是个地下交通员，用这只镯子换过粮食，救过伤员。“你看这花纹，”奶奶指着向日葵的中心，“那是颗星星，曾祖母说，每帮一个人，星星就亮一点。”

那天晚上，我梦见自己站在老宅的院子里，向日葵在月光下摇晃。奶奶坐在石凳上织毛衣，曾祖母提着篮子从巷口走来，篮子里装着热腾腾的窝窝头。她们笑着说话，风里飘来槐花香。醒来时，手镯正泛着淡金色的光，像浸了蜜的阳光。

第二天，我在社区中心做志愿者，帮独居的张奶奶修水管。她握着我的手直掉眼泪：“姑娘，你像我年轻时的邻居，总爱帮人。”我低头看手腕，向日葵的花瓣似乎更清晰了些，中心的星星闪了一下。

周末去孤儿院，给孩子们读绘本。小男孩阿杰盯着我的手镯问：“姐姐，你的镯子会发光吗？”我笑着摇头，他却突然扑过来抱住我的胳膊：“我妈妈也有个这样的镯子，她说等我长大，要把她的爱都给我。”那一刻，手镯突然变得滚烫，我看见镯身上浮现出细碎的光点，像萤火虫。

后来我才知道，奶奶说的“爱”是真的。这只镯子并非普通黄金，而是曾祖母用一生收集的善意凝结而成。每当有人因你的帮助而微笑，镯子就会吸收那份温暖，变成星光储存起来。而当你迷茫时，它会释放这些光，提醒你记得初心。

如今，我把镯子挂在客厅最显眼的地方，旁边摆着奶奶的相框。每天下班回家，看着它在夕阳下闪烁，就像看见奶奶在笑。偶尔有朋友来访，我会给他们讲这个故事，然后带他们去做志愿活动。有人问我：“一只镯子而已，值得这么认真吗？”

我总是轻轻抚摸镯身上的向日葵，回答：“因为它是我们家的宝贝啊。不是黄金值钱，是我们给它的意义值钱。”

窗外的月亮升起来了，银辉洒在手镯上，向日葵的花瓣仿佛在轻轻颤动。我知道，奶奶的爱从未离开，它藏在每一道花纹里，每一次闪光中，等待着下一个愿意传递温暖的人。