清晨的风裹着桂香钻进老巷时，阿婆的蒸笼正冒着热气。那缕甜丝丝的香气像只调皮的小猫，勾得人鼻尖发痒——是黄金丸！我攥着竹篮站在门槛外，看奶奶布满皱纹的手轻轻掀开笼盖，金黄的丸子们挤在一起，像刚晒过太阳的小太阳。

“小馋猫又来啦？”奶奶笑着递过来一颗，温热的糯米皮裹着红豆沙，咬下去时糖心爆开，甜意顺着舌尖滑进心里。这味道我记了一整个童年：夏天的傍晚，奶奶搬着竹椅坐在槐树下，我捧着碗蹲在她膝头，看她把黄金丸蘸上桂花蜜，说“慢点儿吃，别烫着”。那时的天总蓝得透亮，蝉鸣里混着糕点的香气，连风都带着甜。

后来我考去城里念书，临走前奶奶塞给我一包黄金丸，纸包上渗着油渍。“想家就吃颗。”她搓着手，眼角的皱纹比往年更深了。可城市里的日子像上了发条的钟，我总忘了拆那包点心，直到某天下班淋了雨，翻出纸包时，糯米皮已经硬得硌牙。我抱着膝盖哭了一场，才明白有些味道，一旦错过，就再也找不回了。

去年冬天回老家，推开门看见奶奶正在和面。她的背更驼了，银发间掺着几根黑丝，却仍固执地系着那条洗得发白的围裙。“丫头回来啦？”她擦着手站起来，蒸笼里的水汽模糊了眼镜，“今早刚蒸好的，还热乎呢。”我接过碗，熟悉的甜味涌上来，忽然想起小时候她教我做黄金丸的样子：糯米粉要筛三遍，糖要熬成琥珀色，揉面时要使暗劲……那些细碎的步骤，原来都刻在她的骨血里。

如今我也学会了做黄金丸。每次揉面时，总会想起奶奶的手，想起老巷里的槐树，想起那些被甜味浸透的日子。我把黄金丸分给邻居家的孩子，看他们眯起眼睛笑，忽然懂了：有些味道不会过期，它藏在岁月里，变成温柔的铠甲，护着我们走过每一个寒冬。

当暮色漫过老巷，我望着蒸笼里新蒸的黄金丸，忽然明白——所谓传承，不过是把一颗甜，酿成了 generations 的暖。而那些关于爱的滋味，永远会在某个不经意的瞬间，轻轻叩响记忆的门。